This Be The Verse


They fuck you up, your mum and dad.
They may not mean to, but they do.
They fill you with the faults they had
And add some extra, just for you.


But they were fucked up in their turn
By fools in old-style hats and coats,
Who half the time were soppy-stern
And half at one another's throats.


Man hands on misery to man.
It deepens like a coastal shelf.
Get out as early as you can,
And don't have any kids yourself.


Philip Larkin (1922 - 1985), poeta, novelista y crítico de jazz inglés.


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Nothing optional—from homosexuality to adultery—is ever made punishable unless those who do the prohibiting (and exact the fierce punishments) have a repressed desire to participate. As Shakespeare put it in King Lear, the policeman who lashes the whore has a hot need to use her for the very offense for which he plies the lash. 

Christopher Hitchens (1949-2011)



Cachirulo, cachafaz, pendorcho, chanfleado, cachivache, chafar, cachuzo, chirimbolo, chicote y también: catramina, siome, descular, tritrí, desgraciar, guiñapo, papirusa, papanatas.


Reivindiquemos la utilización de la ché y todo vocablo anacrónico.



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diferencias


What about sexual attractiveness? What about mate preference? What do we find attractive? Well, unlike the choosiness studies, here we actually have some pretty good cross-cultural data. So one study, for instance, was done in 10,000 people from thirty-seven countries, asking people, "Who do you want to be with?" And there are different studies, some of them asking, "Who do you want to marry?" Other studies, "Who do you want as a mate? Who do you want as a sexual partner?" And one main finding is kind of reassuring, everybody likes kindness and intelligence, or at least everybody says they like kindness and intelligence. These are valued pretty highly.


But at the same time, there are sex differences. Females focus more on power and status and more on interest in investing in children. And think about that from an evolutionary point of view and it makes sense. It doesn't matter hugely, from the standpoint of reproduction, how old the man is. The difference between fifteen and twenty-five and thirty-five and forty-five may matter a lot for his status in the community, his physical strength, his lifespan but from the standpoint of his sperm it doesn't matter hugely. Later on there's a drop off and it does begin to matter, but it doesn't matter hugely. What does matter is his interest in being a good father, in protecting you from predation, from murder, from assault by other people, and in taking care of the kid. Women's brains are wired up to find males with those properties.


Similarly, males focus a little bit differently. They're more interested in all of these things, but also on the ability to have children. So, from an evolutionary point of view, there's actually a very big difference between a twenty-year old and a fifty-year old, from a male standpoint looking at a female, because the one can have offspring and the other cannot. So, this is a difference.


(Paul Bloom, Profesor de Ciencia Cognitiva y Psicología en la Universidad de Yale)
la tetera celestial de B. Russell / un hipótetico pedazo de porcelana / orbitando el astro solar / con eso alcanza para desautorizar / 2 mil años de ortodoxia cristiana 

como religión / la religión deja mucho que desear 

la poesía por ejemplo (el arte) vence / vencerá / gana por afano en materia de producciones sagradas / es mentira al servicio de la verdad y no / mentira al servicio

(de la mentira) (de las elites)

tiene brillo de ultramundo y no ultraja / ética humor inteligencia




¿
¿¿
¿¿¿
¿¿¿¿
recuperación y puesta en valor de piezas narrativas y artefactos poéticos desperdigados 

(declaración programática)

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urbe et orbi
ya se acerca nochebuena ya se acerca navidad 

les deseo
felicidades a todos 
pequeñines 

reciban muchas medias y desodorantes 
brinden con la abuela dormida coman vitel y ensalada waldorf 
fumen y saquen a relucir viejas rencillas en la sobremesa encanútense 
anana fizz licores fresita champú (y turrón para el bajón) 
busquen taxis tarde para seguir 


la joda  
en el barrio en la calle en otras terrazas

nunca pero nunca se olviden que dios 
es el papá noel de los grandes

los quiero

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Apenas una muestra


Christopher Hitchens, la gracia de su intelecto para mostrar la desnudez del rey.

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Requiem para Hitch



Era el más brillante de todos ellos y entre ellos revistaban Daniel Dennett, Richard Dawkins y Sam Harris −los celebrados “Cuatro Jinetes”, principalísimos exponentes de esa brisa de aire fresco en el pensamiento anglosajón que comenzaba a conocerse bajo el rótulo comercial de New Atheism−, era el macho alfa, el primus inter pares, el hermano mayor, aquel a quien todos respetaban y temían. Debatir con él, con Christopher Hitchens, el feroz, garantizaba un único resultado: el quedar en ridículo. No sólo te daba una paliza. También sabía hacerlo con gracia y estilo. Y en Hitch, el estilo constituía algo así como una marca registrada. En muy poco tiempo, sus satíricas contestaciones y retruques, las famosas “hitchslaps”, esos tremendos cachetazos verbales que propinaba a sus adversarios políticos y religiosos, repantigado desde un sillón con una velada sonrisa de cinismo, con cara de "ya sé lo que me vas a decir y es una pelotudez", se habían convertido en uno de mis pequeños vicios. Hitchens, quien desde hacía algunos años había adquirido la nacionalidad yanqui y vivía en Washington, fue un acérrimo defensor de la guerra de Irak, consideraba a la madre Teresa como el mayor fraude de la historia, argumentaba que las enseñanzas de Cristo eran, además de falsas, profundamente inmorales, acusaba a Kissinger de matón y sostenía que creer en dios equivalía a querer ser un esclavo. La provocación era un traje que le iba pintado. Sus columnas en Vanity Fair eran leídas y comentadas por miles de personas, los tirajes de sus libros llegaban a los cientos de miles de copias y millones de americanos e ingleses habían aprendido a odiarlo y amarlo a partir de las esporádicas pero invariablemente polémicas y geniales apariciones que hacía en televisión. Cada vez más esporádicas, recalquemos, porque desde 2010 estaba en tratamiento debido a un avanzado cáncer de esófago que ayer, finalmente, terminó de fulminarlo. Que así sea: Hitch no quiso parar el carro a tiempo y tampoco lo consideraba un motivo para andar lamentándose…

Dueño de una erudición abrumadora, amante de las mujeres y, en alguna ocasión, también de los varones −el trotskismo y la homosexualidad fueron dos de sus deslices juveniles−, alcohólico recuperado o casi, trasnochador, fumador empedernido, bon vivant, escritor prolífico y, según sus allegados, asombrosamente veloz, activista político, ateo y británico hasta la médula, toda su filosofía de vida podría condensarse en una de sus últimas declaraciones públicas:

"Knowingly burning the candle at both ends and finding that it often gives a lovely light”
  
Te vamos a extrañar, Hitch. 




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Chapéu, de verdad.

La sutileza de este señor, el olfato para detectar a la presa, al pichón y los reflejos certeros, sobre todo, para no dejarla escapar. Me hizo un moño tremendo y yo no sólo no me avivé, sino que encima terminé dándole las gracias. De este último, magnífico detalle me percato recién 20 minutos después, en la parada del bondi, cuando ya es demasiado tarde para deshacer la operación y comienzo a resignarme, cuando siento algo parecido al bochorno y escucho la vocecita zumbona del cuarto del fondo “aahh, pero qué boludo...” y me da calor. Conclusión: me vuelvo a casa con cincuenta pesos menos, cifra nada desdeñable para mi economía doméstica, y otro libro en lugar del que estaba buscando, un ensayo metafísico sobre la naturaleza del “silencio” y lo “indecible” −cuestión que, verborrágico como soy, no podría causarme mayor indiferencia− firmado por una de las plumas más antipueblo de la intelligentzia vernácula.

La agresividad comercial de los libreros de Plaza Italia causa pavor. Son mucho más feroces, astutos y determinados que los sedentarios puesteros de Parque Centenario o los adolescentes conchabados en cualquier boutique de calle Santa Fe, esas palomas iletradas, esos amateurs. Se valen de la gentileza como un señuelo −desconfiad de la gentileza de cualquier comerciante y un librero no deja de serlo−: qué libro anda buscando, muchacho, disparan solícitos, con una sonrisa entradora y actitud paternal y uno por no quedar mal, dice un título. Estás listo, picaste, caíste entre sus garras, sos una mojarrita nadando en un acuario de tiburones. Ahora les alcanza con hablar un rato, hacerte alguna sugerencia im-per-di-ble, cómo que no leíste esto y no sabés lo que es, decí que justo lo tengo acá, pero yo estaba buscando otra cosa y claro, pero este escritor es quien lo tradujo y este ensayo no se consigue más y ¡ahora qué carajo hago con un libro de Santiago Kovadloff!

Créeme: no es el amor el que va a venir, sino la belleza con su estola de albas muertas.


La Universidad Desconocida, Roberto Bolaño.
En las páginas de un autor reconocido pero de segunda línea, un cincuentón con nombre y su tibia parcela de honores y prestigio, se me viene encima la  siguiente monstruosidad:

"pasó a mi lado como una exhalación

Tardo unos segundos en reponerme de la indignación generada por el esperpento literario. Y enseguida, me angustio, pensando:  ¿y si yo, también? ¿todo el tiempo?

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X escribe igual que hace muchas otras cosas: rápido, a lo bruto. su ética es la suspicacia, ceja arqueada, desconfía del lavaje que supone pasar de lo vivido a lo narrado, le da pavor el narcisismo, escribir por complacencia (hacia sí mismo, hacia cualquiera), escribir para seducir pero ¿a quién, cómo? ni a palos, no es ambrosía lo que mana de tu boca, es adobe, es barro y chapa y cemento, la eficacia expresiva por sobre todo, viejo, un cuento es un lugar donde hacer tiempo hasta que te venga el sueño, o mientras viajas en colectivo, es una casa de material, en cambio Z va por otro lado, quiere ser sublime, tan ella, habla en un delicado español internacional estilo traducción de alfaguara, en un efluvio de palabras exóticas que va enhebrando sin apuros, y lo que en X delataría una afectación gruesa, un mal gusto de adolescente obnubilado por el diccionario, en Z, de algún modo, deviene naturaleza, acción espontánea, a sus relatos le cuadran palabras como tinaja, escabel, minarete, pestaña, practica la escritura como una modalidad del agio o la prestidigitación, tiene un gusto suntuario, apenas decadente, el barro transustanciado en oro


−¿Sos de los que creen que todo es novelable?
−Estoy convencido.
−¿Todo, sin excepción?
−Sin excepción.
Nunca te dejés engrupir por lo que bate la gilada, papirusa...
Por fortuna, siempre podremos confiar en las "almas bellas", en esa vastísima legión de boludos y boludas de extremada sensibilidad social, buena gente de dios, altísimamente susceptible también, progresistas del tedio, formalistas hasta la náusea, cuyo dedo índice aguarda el momento exacto para señalar la hilacha petit-burgeois en cualquier argumento. 

Soy capaz de perdonar casi cualquier afrenta, menos la obviedad que se pretende moral.  


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Algo de la nueva veta positivista que estoy laburando



(...) 

Una de las demostraciones más descarnadas de este hecho se la debemos al psicólogo estadounidense Harry Harlow, quien a finales de los cincuentas se hizo famoso a partir de una serie de polémicos experimentos. Harlow se propuso estudiar los efectos del aislamiento social y la falta de cariño en los monos rhesus (y por propiedad transitiva, estimaba, también en los seres humanos). Para ello separó a varias crías de estos monos en unos compartimentos donde sólo tenían contacto con unas especies de muñecos que hacían las veces de “madres sustitutas”. Las madres sustitutas de Harlow podían ser de dos clases. Las primeras habían sido hechas en tejito de alambre y se encontraban equipadas con un pequeño biberón de leche para que el animalito tuviera qué comer. Sin mucha originalidad, Harlow las denominó “madres de alambre” (Wire Mothers). Las segundas, las “madres de tela” (Cloth Mothers), estaban recubiertas en una tela cálida, similar al pelaje de un mono adulto, pero carecían del biberón. En resumidas cuentas, las crías debían elegir si relacionarse con una madre fría y artificial, pero que ofrecía alimento y una madre que no tenía alimento, pero a cambio era tibia y acogedora…

Una y otra vez, Harlow comprobó cómo los monitos se pasaban todo el tiempo aferrados a las “madres de tela” y apenas se acercaban a las “madres de alambre” cuando desfallecían de hambre. Y en los casos en que sólo tenían acceso a una “madre de alambre”, por más que contaran con todo el alimento necesario, comenzaban a mostrar pronto severos trastornos de comportamiento. 

(...)

En fin



Del autismo como puerto de llegada. A determinada altura del día, el módico flagelo de las traducciones y los programas de TV acaba por convertirse en un enorme flagelo. No es la dificultad, es la repetición. A veces pienso que cualquier tarea −incluso las “creativas”, aunque tarden más− se descolora si uno insiste el tiempo suficiente. El problema es que hay un salario de por medio y uno no puede, sin más, irse a dar una vuelta por ahí.  Eso sería estupendo. Y tampoco da diluir el trabajo en más trabajo. Me resisto a entregarme del todo a un free-lancismo canchero porque lo que hago por el momento resulte un embole.  Soy un esclavo por horas, pero renuente. El cerebro debe optar, entonces, por mecanismos de escapatoria un poquito más tortuosos. Por ejemplo: escuchar música, mirar videitos en youtube. Por ejemplo: escribir, como ahora. Pero se trata apenas de otra manera de posponer la derrota. Spleen, tedium vitae, pasiones entrópicas. 

(Pausa: tengo que hacer la prueba de escribir un texto en base pura y exclusivamente de oraciones unimembres).

Es un proceso perfectamente calculable de merma paulatina de energías y hasta imagino que podría trazar una curva que mida con bastante precisión la degradación de mi sistema orgánico, el lento naufragio en el que se hunde mi otrora chispeante sinapsis neuronal…

(Pausa: no puedo creer el enunciado que acabo de producir).

…cada vez se puede retener la atención por lapsos más cortos, los sentidos se embotan más y más y, de golpe, coronación, se pierde el hilo de lo que se estaba haciendo o se estaba pensando. Además, el simple hecho de tener que fingir productividad y mantener un estado de alerta latente ante la presencia de la Jefatura, es trabajo en sí mismo. O sea, estamos jodidos. Igual, antes de terminar, quisiera dejar asentado que soy un prisionero ejemplar y suelo descollar en mis trabajos forzados. Estúpida vanidad. Mientras tanto: como fruta, tomo mate y escucho unos tangos de Ariel Ardit. 

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Demás está decir que


Linklater



Arrojé un Linklater en la mesa de Los Negros Musicantes, pero hubo bastante más: Thelonius Monk, el Pope baterista & gastronomista, temas de acá y la infaltable cuota de chauvinismo e incorrección política que ya nos caracteriza. 

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Tabaco



Ya que no parezco capaz de libertarme, haría bien en fortalecer las reservas de voluntad que todavía quedan y asumir una estrategia defensiva y retardataria. Quiero decir: no deja de sorprenderme la manera en que el primer cigarrillo del día desencadena una espiral descendente que culmina pocas horas antes de irme a la cama con mis alvéolos saturados de humo, ocasionalmente tos, y una serie de pequeños e inefectivos reproches y recriminaciones.

Por supuesto −y esto surge de un metódico escrutinio de mis sucesivos fracasos−, una vez pasado cierto momento, como suele decirse en los filmes sci-fi, “resistirse es fútil” y entonces el secreto del éxito consiste en postergar al máximo la madre de todas las batallas, que es invariablemente la primera, el primer cigarrillo, el primer desliz, luego del cual no hay marcha atrás. En inglés, al síndrome de abstinencia que ocasiona el corte abrupto del consumo de cualquier sustancia se lo llama cold turkey, cuya traducción literal es "pavo frío", evocando vagamente la desagradable sensación de quien se levanta a la mañana muerto de hambre y come lo primero que encuentra en la heladera. Igual, lo que acabo de escribir son todas exageraciones.

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Gente de y con color

 
1.

Estuve con los amigos de Los Negros de la Música, hablando de Jean-Luc Godard. Mucho nerviosismo, se me pegó el pretérito imperfecto -alargué la vida de JLG- y solté algún que otro furcio, pero me sentí "muy cuidado" y la pasé bomba.

Chorradas cinéfilas y la mejor música por gente de color, para los que gusten pispear por aquí.

2.

Quincena mediante, apelmazamos negritud musicante + extraterrestres + aniversario del Cuchi + tartamudeos fellinescos + el Anticristo + armonías soviéticas...

Como de costumbre, una cosa variopinta a la que se accede por el siguiente link.

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Bancando al cesarismo, siempre

 
"De pronto hubo un griterío y una desbandada general. Los tres jóvenes pudieron ver al faquir atacado por media docena de gimnastas provistos de cachiporras en forma de caballitos de mar, que blandían por las colas. Debían de ser de una especie de plástico, que concentraba en un brillo verde fosforescente la luz de los faroles. El faquir tenía en las manos una ballesta cargada y giraba en su lugar amenazándolos con gesto de loco. Eso había producido la dispersión del público, y muy comprensiblemente, pues la flecha tenía la punta de hierro al rojo vivo."

La guerra de los gimnasios, César Aira. 

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agujeritos


Poesía vertical, Juarroz - Mobydick, Melville - Viaje al fin de la noche, Celine - Why I'm not a Christian, Russell - Hitch22, Hitchens - más de Saer, lo que venga - algo de Pessoa, lo que sea - The Selfish Gene, Dawkins - Historia del siglo XX, Hobsbawn - terminar el último tomo de Perón y su tiempo - La voluntad - Cabeza de Goliat, Martínez Estrada - Aullido, Ginsberg - blablabla...

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González

http://blog.eternacadencia.com.ar

 y los cazadores del canon perdido...

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Cotidianas

 
Escribir como cualquier otra cosa. Porque sí, porque las palabras son gratis. Como quien pasa las notas de una escala, de adelante para atrás, de atrás para adelante, primero en negras, luego en corcheas, luego en semis, luego haciendo tresillos, a la deriva del pensamiento, hasta que pierde el sentido. A esta hora del día, después de pasarme la mañana trasladando idioteces de una lengua a otra, estoy tan quemado que se hace fácil entregarse al balbuceo.

Acabo de desmenuzar unas cascaritas de naranja sobre la yerba del mate y pongo un disco triple donde Goyeneche le cuenta a Carrizo anécdotas increíbles y canta tangos viejos o rarísimos. (Mentalmente, voy seleccionando los que podría llegar a parrillear, pero no creo que me de el cuero para la mayoría). Carrizo, por otra parte, me resulta un entrevistador insidioso: de ratos lo deja hablar y de ratos lo interrumpe, embalado como un chico ansioso por mostrarle cuánto sabe, cuánto lo admira y te dan ganas de decirle callate, ya sabemos que sabés, deja que el Polaco cuelgue con lo que tenga ganas, pero lo perdonás porque quién no hubiera hecho lo mismo. Es un documento formidable, una delicia que da para escuchar muchas veces y seguir sacándole cosas…

En fin, todavía me falta una hora y media para escapar de este submundo y eso me ofusca. De golpe, el Polaco tira “pero si yo cantaba desde el vientre de mi mamá”. Fenómeno.

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Bilis

Sí, el GCBA es de derecha, qué le vachaché… pero hay más:

la mitad de los vecinos de esta ciudad lo son, el sentido común es un caldo de cultivo de derecha, cualquier ortodoxia pertenece por definición al pensamiento de derecha, y también varias heterodoxias, los púlpitos, los pálpitos son de derecha, la gente que quiere contemporizar y se incomoda hablando de política y de religión en la sobremesa militan inconcientemente a favor de la derecha, el derrotismo es de derecha, el utopismo, el hedonismo, el cinismo, al menos la mitad de las amigas de tu hermanita son de derecha (las más lindas, en particular), la Iglesia es pura derechosidad, eso se sabe, el transporte público convierte a dulces viejitas y pacíficos padres de familia en feroces agentes de la derecha, toda burocracia es de derecha, los rótulos y las chicanas, el uso de los potenciales, el correr por izquierda son The Weapon of Choice de la derecha, retórica de la derecha, el conurbano, los barrios cerrados, las villas y los suburbios bullen de derechismo, el peronismo vive luchando con sus cromosomas de derecha, algunos escritores geniales son penosamente de derecha, los que usan la expresión “en un país serio” son hijos de puta de la más recalcitrante derecha, el voto en blanco es aquiescencia con la derecha, es derechismo con piel de cordero, la televisión es la mayor usina de pensamiento de derecha de la historia −el asesinado Pasolini y aquello de la televisión como “nueva forma de fascismo−, el evangelismo, que suma televisión + religión no puede más que predicar la derecha, los festivales de lo que sea, y más que nada los "culturales", hace rato que fueron convertidos en ritos de masas de la derecha, lo evidente es de derecha, todo lo hermético y conspirativo en igual medida, si hasta Sartre y Rodolfo Walsh eran, en un principio, de derecha, no saludar al portero de tu edificio es de derecha, por más que el portero sea de derecha, el asistencialismo, el clientelismo, el proselitismo, el nepotismo son síntomas tramitados por la derecha, toda la izquierda y casi todo el centro son de derecha, la música popular está constantemente siendo absorbida por la derecha, la música funcional es el villancico de la derecha y últimamente la cumbia villera y el rock chavón se convirtieron en su vuelo de las Valkirias, ni eso queda, dos o tres de tus amigos íntimos son irrecuperables de derecha, las ideas progresistas pasaron a integrar las filas de la derecha, tu empleador es de recontra derecha, casi unánimemente tus compañeros de laburo seguro que también, las secretarias, los taxistas, los abogados, los periodistas, los contadores, los médicos, los chacareros, los jubilados, las promotoras, las peluquerías, los hipermercados, los cajeros automáticos, los libros de autoayuda, los columnistas, los cuentapropistas, el IVA, las modelos, el Modelo, la moda, hacer cola en el Pago Fácil, los fascículos coleccionables, las cláusulas, los claustros, tus primos, tus tíos y tus papis, claro que sí, son todos y sin excepción de derecha, tu cuñado, a pesar de buen tipo, es de derecha, sólo que no te lo dice para no sacarte, Europa es hoy por hoy el máximo bastión global de la derecha, la cordialidad y las buenas costumbres pueden ser de derecha, los ataques de pánico y el stress son enfermedades de derecha, persignarse, hacer la venia, levantar un puño cerrado o una mano en V, cantar el himno, un apretón de mano, rápidamente se convierten en contraseñas de la derecha, la vida cotidiana se derechizó y el concepto de dios, desde ya, que es muy pero muy de derecha…

Interrogantes proletarios:

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¿Desde cuándo resulta que ser un ludista consecuente es "ponerte a la altura" del patrón?

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