En las páginas de un autor reconocido pero de segunda línea, un cincuentón con nombre y su tibia parcela de honores y prestigio, se me viene encima la  siguiente monstruosidad:

"pasó a mi lado como una exhalación" 

Tardo unos segundos en reponerme de la indignación generada por el esperpento literario. Y enseguida, me angustio, pensando:  ¿y si yo, también? ¿todo el tiempo?

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